В результате тяжелой контузии мозга задачей "впихнуть результаты полугодовой бурной деятельности отдела на 3 слайда презентации, чтобы никому обидно не было", я осознала, почему у меня сложные отношения с фантастикой.
Нет, классика, вроде Бредбери, Саймака, Хайнлайна, Стругацких, Ефремова - вроде бы, такая классика. И сюжет, и герои, и мысли, и кошмары по ночам - все, как положено... Но есть какая-то заноза, которая не дает насладжаться ей по-настоящему. А сейчас я поняла.
Я слишком люблю этот ненормальный, жестокий, несправедливый, но такой мой мир - я его часть, а он - часть меня. Я хочу, чтобы в нем было меньше плохого, но так же сильно хочу, чтобы мои гипотетические дети жили в этом мире, с его одуванчиками, лужами, зимами и листопадами. В моем мире.
А почти все фантасты моделируют будущее, в котором почти ничего от моего мира нет: что в идеальном обществе Ефремова, что на опустевшей земле Саймака... А, значит, там нет места и для меня. Можно сколько угодно говорить, что люди всегда остаются людьми, что под скафандром так же душа, что под моей джинсовой курткой... но "бытие определяет сознание", как учил меня консервативный старый профессор. И если в мире 2567 года, с его космосом и городами под куполами некая героиня ведет себя, как девчонка начала XXI века - я не верю.
Фэнтази же рассказывает о мире, в котором я никогда не жила, не важно, придуманном или написанном на источниках. И направлена чаще всего в прошлое, в ретроспективу легче вжиться.
Не складываются у меня отношения с фантастикой....